Rattenrennen - siebtes Kapitel - Sexgeschichten

Rattenrennen - siebtes Kapitel

wichtig und interessant hielt. Auch ihr blieb die bittere Erfahrung, dass Schönheit nur eine verderbliche Ware ist, nicht erspart.Ich habe lange gebraucht um zu verstehen, warum sie so war wie sie war. Geplatzte Träume, wirre Ideale und zu viel Rotwein können zu einer gefährlichen Mischung werden. Tatsache ist, dass sie eine viel zu kurze Zeit in der Zeit war. Danach war sie nicht mehr im strahlenden Zentrum. Nachrückende, blutjunge Mädchen hatten sie zuerst an den Rand, dann ins Vergessen gedrängt, und es gab keinen Weg zurück.Musik gehört zu meinem Leben. Eine Melodie hat sich in meinem Kopf festgesetzt: „You don´t know what´s going on. You´ve been away for far too long. You can´t come back and think you are still mine. You´re out of touch my baby. My poor discarded baby. I said, baby, baby, baby, you're out of time. Well, baby, baby, baby, you´re out of time …”Ich glaube, es war die Hippiezeit und die 70er mit zu vielen Joints und dem Wahn von Bhagwan (oder Osho) wie er sich nannte, die sie aus der Spur geworfen hatten. Bis zu ihrem Lebensende hing sie voll verhuscht und immer etwas daneben, unausgegorenen Spinnereien von grenzenloser Gerechtigkeit für alle Menschen nach.Was ich über die 60er bis Mitte der 70er Jahre weiß, kenne ich nur von ihrem Geschwafel. Ihre Schwärmereien klangen, als ob damals die Tore zum Paradies weit offen gestanden hätten. Ibiza, La Gomera, Goa und die Namen vieler geheimnisvoller Orte, von denen sie immer wieder erzählte, sind in meinem ...

 Gedächtnis eingebrannt. Für mich haben diese Orte die gleiche Bedeutung, wie ein billiger Abklatsch von billigem Kitsch, den nur ein paar verschrobene Spinner noch schön finden. Ich wollte diese Orte nicht sehen. Ich will da nie hin und ich habe Flugangst. Ich will ihr Gerede vergessen, weil ich ihr Lallen und Kichern nicht ertragen konnte, wenn sie zu gedröhnt in einer Ecke lag.Früher dachte ich, dass meine Mutter eine Ausnahme war. Aber sie war nur eine der unzähligen Achtundsechzigerinnen, die auf ihren egoistischen Selbstfindungstrips alles ausprobieren wollte, und zwischen herumflippen und Dope verticken vergessen hatte, dass es auch so etwas wie Verantwortung für ihr Kind gibt. Ich weiß, dass solche Ansichten verbittert und auch etwas reaktionär klingen, aber ich bin es nicht. Tief in meinem Innern weiß ich, dass meine Mutter immer nur das Beste für mich wollte, wenn sie gelegentlich von ihrem schlechten Gewissen gepackt wurde.Früher, als kleines Mädchen und als ich das alles noch nicht wusste, habe ich mir oft vorgestellt, dass mein Vater ein russischer Großfürst oder ein berühmter Forscher ist, der auf der Suche nach dem heiligen Gral von Eingeborenen entführt, eines Tages zu mir zurückkommen und mich zu sich holen wird.Die Realität ist an Banalität oft nicht zu übertreffen. Meinen leiblichen Vater habe ich nie kennengelernt. Ich kenne nicht einmal seinen Namen, aber ich habe eine Vermutung wer oder was er gewesen ist. In ihrer Bilderkiste liegt es ein kleines und ...